Wet hair, wet fingers

Bloody hell, the sky is clear
And I'm here to write poetry.

When sound doesn't do it for me anymore,
I do something for it in return.
Sometimes with wet hair,
Other times with wet fingers.

I used to call myself the sailor of my feelings,
But haven't done much of that since,
So I don't think the liquid justifies the inkling.

(unfinished due to thoughts about sinking)

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